Como los de antes

Niño como los de antes
feliz con sus caballitos,
con sus motos,
con sus ruedas,
haciendo ruidos continuos,
como si un avión volara
o un camión llevara un bicho.

Con dos dientes ya cascados
por las artes de ser crío,
come lo que hay en la mesa
y bebe el agua por sí mismo,
llama por su nombre al mundo
y el mundo le hace su sitio.

Como un niño está viviendo
sin móvil en los bolsillos,
sin videojuegos o historias
que le atolondren su sino;
vive jugando con sus camiones,
con sus ruidos y sus sentidos
y en su personalidad marcada
va haciendo su propio camino.

Torpe quiebro

Danzando alegrías
nos mueves los pasos
me guías con diestra
y enérgica mano,
meciendo tu instinto
en el mientras tanto.

Te vi al momento

en el primer cambio,

en la mirada furtiva
hecha de soslayo,
porque las patas cortas
nunca dieron grandes saltos
y aunque torpe en lo que veo
eso resultó muy claro,
me di cuenta en el instante
en que cogiste otras manos.

Torpe quiebro
que me lo dejó claro,
el juego de juegos
anteriormente bailados,
tontas las vueltas,
los giros y arrimados,
torpe quiebro
en un torpe momento
totalmente innecesario,

porque de amores furtivos

tengo el tiempo ya pasado

y jugar a conquistadores

me resulta absurdo

además de trasnochado,

una pena de talento

tienes desaprovechado.

Ausencia

Ausencia arrogante
que apaga un consuelo,
ausencia carente

de estímulo tierno,
convertida en prepotencia 
incomodando el momento.

Ausencia engreída

que estimula enredos,

sapiencia altiva
que define lo que es cierto,
borrachera de juzgar
lo que no se sabe si es verdad
o simplemente su cuento.

Exigencia desentendida
voraz de imponer criterio,
sin mirarse al ombligo
determina en comadreo,
lo que es malo,
lo que eres y no eres
y lo que está sucediendo.

Y por justificar la ausencia,
la opresión sale al juego
que por defenderla a ella,
con la exigencia pone el velo
para que al clavar la daga
parezca que es un invento
de quien queda moribundo
arrodillado en el suelo

por la puñalada de la ausencia

que ríe por sus adentros.

Vivir es una fiesta

Vivir es una fiesta
y en ella estamos
compartiendo alegrías
y desencantos,
que vivir traer de todo
hasta lo no esperado.

Vivir es una fiesta
bailemos un rato,
con vosotras se disfruta
y el tiempo es grato,
riendo en lo serio
llorando en alto,
siendo cada una su esencia
que es lo honrado.

Vivir es una fiesta,
compartiendo espacios
amenos, enteros
y hasta agotarlos...
estaremos juntas
con el paso de los años.

Con el tiempo que me queda

Con el tiempo que me queda
en la tierra,
volaré como me dejen mis alas,
con el tiempo que me queda
viviendo,
dejaré atrás lo que ata.

Y atan los dolores,
atan las luchas,
los encuentros enfrentados,
atan las dudas,
los rencores no olvidados,
los desalientos,
los te quiero no dichos,
ata el lamento.

Con el tiempo que me queda
entre los míos
soltaré hijos,
hermanos, padres, amigos,
soltaré destinos,
no haré lo que otros esperan
y seguiré mi camino.

Con el tiempo que me queda
en el olvido
estaré con aquellos
que hagan sitio,
en sus vidas, 

sus amores

y compartiendo lo sentido.

Un seis

Seguido del cinco llegaste 
más tarde de lo esperado,
querías venir al mundo
despacito por si acaso,
por si acaso te perdías
como al final fue pasando.

Bebé regordete en brazos,
igual que tu corazón
que desprendías saltando,
queriendo ayudar a otros
sin estar tú aún salvo.

Y las amistades, muchas,
de tu corazón amplio
han hecho escarnio,
aprovechando tu duende,
tu alegría y tus llantos.

Te perdiste en el camino,
difícil poder hallarlo
y como Pinocho de niño,
de tu títere tiraron
hasta que dijiste basta,
saliendo y dando portazo.

Ya estás de nuevo a tu vera,
recogido por tu encanto,
no pierdas esta vereda
que te lleva a tu reinado,
a partir de ahora te espera
un recorrido muy largo,
que aún hay vida para encontrarte
con tu gran ser,
el que dormiste en un vaso.

Peniel

Acoger al abandono,
atender a quien lo quiere,

librar con ellos batalla

con esfuerzo duro y valiente,
que sujetar sus tristezas,

sus modos y sus haceres,

no es fácil en estos tiempos,

ni en los que vienen. 

Lugar prodigio
que cambia aflicciones,

de vidas perdidas

en mar de dolores,

donde sus tormentas

vienen al encuentro

de sus barcos varados

por oleajes fieros.

Mueve del sitio
abriendo balcones

ante puertas cerradas

por sus sinrazones,
para dejar huecos
a antiguos olores,
los que huelen a padre
con consejos protectores.

Amor en el alma,
cariño en las manos
palabras que calman
y llenan de ánimo
a seres benditos

llegados a infiernos,

los que se olvidaron

para qué vinieron.

Gracias por el arropo
gracias por los rezos
gracias por ayudar
al que estaba enfermo,
gracias por decirles
que tienen sitio
tanto en la tierra

como en el cielo.

Olimpo

Dentro,
muy dentro el duelo,
tan dentro
que duelen las entrañas
por no poder resolverlo;
sí, está dentro,
como un agujero negro
en el universo.

Profundo,
muy profundo el miedo,
tan profundo
que duele el alma
por perderlo;
sí, está profundo,
como úlcera sangrante
en un frágil cuerpo.

Doliendo,
doliendo cruelmente veo
como cae un trozo
de mi esencia
al desahucio necio,
a la nada baldía,
en el desidioso tedio,
sobre una cama vacía
de amor propio,
de vida
y  de sueños.

Privada de parte, le veo,
abúlico e indiferente,
y recogido por el viento
que le arrastra a la deriva
fondeándolo en el cieno
que le dice que es su casa
cuando su lugar está
en el olimpo de los griegos,
lo más alto entre lo alto,
el hogar de los dioses eternos.

Esperaré

Se convirtió en orco
el duende bueno,
en caimán astuto
el cordero tierno,
ahora es hiena riendo
ante fallidos encuentros.

El cachorro juguetón
ahora indolente en su juego,
engaña para ocultarse
como hace el lobo en un cuento,
pega zarpazos de oso
aquel que era un ciervo,
y entre artimañas se mece
para hacer suyos sus deseos.

Ignora a quién le quiere,
blasfema de quien le dio cuerpo,
se cree sus propias mentiras
y hace real lo que no es cierto,
se respalda en lo que quiere
da la vuelta a lo que es bello,
tapa con medias verdades,
rechaza su buen talento
y de los años vividos
se queda con el rencor terco.

Quizás tenga que pasar
por ser monstruo
antes que elfo,
vivir lo que no se debe
antes de oírse por dentro,
permanecer en las sombras
para tocar luego el cielo.

Mientras estaré alejada
para no ser de su ira centro,
entretanto apartaré mi ala
para no ser quebrada de nuevo,
durante este tiempo largo
haré como que no le quiero
y agazapada llorando
esperaré a su ser de nuevo.

Cinco

Número cinco
algunos la llaman,
la cinco de siete
en la mitad plantada,
una cinco que fue todo 

y a la vez, nada.

Primer año a madre pegada
llorando si alguien se acercaba,
su madre lo era para ella todo
y para la madre una más en danza,
la cinco que atender sin tiempo,
la quinta de una prole larga.

Y aprendió a no hacer ruido
cuando el sexto llegó a casa,
calladita en lo sumiso
en su casa saturada,
que por no molestar sigue
de puntillas, sin demandas.

Aún se levanta en sigilo
para no despertar al alba,
aún si enferma se autolame
por no dar guerra al que sana
y sigue teniendo de niña
el hábito de limpiar manchas.

Y si ha demandado algo,
le han hecho pagarlas caras,
porque su sitio es el cinco,
el lugar de la que calla,
de la que deja que le quiten
rechistando poco o nada,
porque ese es el lugar que ocupa,
la quinta de esa camada.